La première fois qu’il la vit, il pensa qu’elle n’était pas bien haute, mais que ses jambes semblaient plus puissantes que le reste de son corps. Il l’avait vue danser auprès des autres, qui ne lui arriveraient probablement pas à la cheville malgré tout effort d’y parvenir. Tous pouvaient affirmer sans mauvaise foi que l’Odette du lac des cygnes était de loin la plus féroce. Ses pointes parfaites ne se relâchaient jamais et s’évertuaient à frôler le sol en petits pas légers, millimétrés à la seconde. Elle était au centre de cette harmonie brutale où tous se heurtaient à l’effort sans jamais rechigner. Anatole avait beau être affairé sur ses partitions, quelques fois, son regard divergeait vers les danseuses de l’Opéra Bastille, toutes participantes au doux vacarme qui accompagnait les notes assommantes du grand Tchaïkovski. Difficile, voire impossible, de ne pas être envoûté par sa manière de danser, qui se détachait plus facilement du troupeau. En cygne indépendant, Pelageya pouvait à elle seule combler les lacunes de certaines de ses rivales, qui malheureusement, n’égaleraient jamais sa rigueur et sa maîtrise. Anatole en était presque admiratif, même s’il se fichait de cette discipline qui n’était nullement la sienne. Pelageya était immergée dans cet univers où paradaient de réelles harpies, qui prétendaient avec audace être de beaux cygnes blancs, tandis que la réalité laissait croire le contraire et révélait l’imposture. Il n’y avait là aucun doute, la loi de Talion semait le trouble dans les vestiaires, mais Anatole refusait de croire que ce cygne-là, y était pour quelque chose. Ce n’était même pas envisageable. Il suffisait de jeter un regard un peu plus insistant, un peu plus précis, pour discerner le tempérament de la brune aux œillades parfois menaçantes, et comprendre qu’elle n’avait jamais joué le jeu. Elle ne prenait pas la peine de faire semblant, ni même de faire croire qu’elle pourrait être affectée par qui que ce soit, car ce n’était pas le cas.
 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Tout compte fait, il lui était difficile de mettre des mots sur sa personnalité, car il ne la connaissait que par ces sessions intenses où personne ne disait mot, où tous s’avéraient trop occupés à suivre les indications du maître de danse, seul détenteur de la parole, et à la critique facile. Trop peu, c’était trop peu pour pouvoir clairement cerner cette femme, qui le plus souvent était impassible, et dont le visage ne s’égayait que pour railler ou grimacer.